Nos salvarás de la peste...

Te encuentro en los Abriles subiendo por mi calle,

las nubes del incienso me enturbian la mirada

cuando doblo la esquina y tus puertas se abren

esperando a tu tierra, Granada agradecida,

desgranándose en orden ante tu augusta presencia.

Te encuentro porque busco esa palabra tuya

que convierte los males en banales monsergas,

y que lo que ayer restaba energía a nuestra vida
sea sólo un humo blanco que, lento, se pierde

entre las mismas calles que tu imagen acogen.

Dime Dios enclavado, Señor de las historias

que me contaban, de niño, ante la puerta cerrada.

"aquí hay un Cristo Antiguo...", mi madre decía,

que pudo con la peste en días infortunados

cuando Granada entera dormía agonizante

un sueño horroroso de cruces sin clavos,

dibujadas con cal en las casas de entonces, 

si Tú escuchas ahora a los que no podemos

postrarnos de rodillas ante tu planta señera

por estar prisioneros sin reja y sin llave,

como escuchaste a aquellos que gritaban perdones

cuando sólo había barro, y muerte, en tus barrios.

Esta peste de ahora, Señor de la historia,

que nos llega lo mismo pero siglos más tarde,

nos ha dejado en deuda con tu rostro sangrante,

esperando que salgas cuando llegue ese Octubre

que le diga a tu tierra, otra vez, que Tú eres

el que protege a todos, y el que todo lo puede.

Señor de la llaga más honda y más fría,

Señor de la muerte anunciada en un grito

que ahogas, empero, por respeto a tu Padre.

Hoy te digo que sigo esperando tu mano,

que sigo buscando a oscuras, tu muerte,

que sigo sintiendo la pena que aflige

a esa Mujer tan bella de mirada tan dulce.

Hoy te digo que sé que tu ayuda no cobra

impuestos por salvarnos, otra vez, de la muerte,

y espero ese Octubre, que será como un Lunes,

o como aquel XVII de los libros escritos,

en que otra vez, Protector, nos salvarás de la peste.