Excalibur

El acero acierta siempre a hundirse en nuestra carne,

por más vanos intentos que hagamos de evitarlo,

y la sangre coagula, formando una costra

que, pensamos, es nueva, pero nada más lejos.

El cuerpo es esa piedra en la que duerme la espada

esperando al Arturo que venga y nos la saque.

Ese Arturo es incierto, apenas si lo vemos,

aunque duerma muy cerca, y respire aquí al lado,

permanece en las sombras de una mente que huye.

La vida es esa Excalibur que nos corta los vasos,

que secciona los músculos y parte la ilusión,

es la misma que sigue, desde que éramos niños,

horadando el profundo solar de esta alma

esperando al Arturo que venga y la cure

al sacarnos la espada que, sin duelo, nos clava.

Cuando el sol, y este tiempo que dicen que sana,

deje seca la herida que, mis años, manó,

espero que pueda mirarle a la cara,

dar las gracias, al menos, por la noble tarea

de dejarme de nuevo, sin pena o dolor.

Fuente fotografía: Asturiana